Escondida no silêncio do quarto,
agarrada a todas as suas fotos,
o suplício pulsante aflige a alma —
a maquiagem borrada pelas lágrimas
que naufragam o travesseiro,
o sangue que verte e ninguém vê.

O que eu faço com todo amor?
O que eu faço com toda dor?

Deixo que seque no vazio da ausência,
transformo a dor em arte, o amor em resistência.
Costuro os retalhos do peito rasgado,
faço da lágrima um poema calado.

O que fazer, senão seguir?
Com o peito sangrando, mas sem desistir.
Pois até o pranto esconde um florescer,
e a dor, um dia, aprende a renascer.